Orden försvinner

Jag ville skriva om helgen. Jag ville skriva om glädjen att få prata franska igen, om förvåningen över att kunna skifta så bekvämt, om känslan av att det flyter på med tidvis väldigt odiskreta omvägar men att det sedan plötsligt tar stopp. Jag ville berätta om hur en annan fäktare med kamera går fram till sin coach (båda belgare) som jag precis pratat med och hur jag snart hör coachen säga, på franska, "Schhh! Hon förstår franska!". Men jag är trött och finner inte orden. Istället tar jag mig tillflykten till Émile Zolas bok Hallarna och det tidiga 1900-talets smutsiga Paris.